Despedida estival

Buenas! el miércoles 16 me marcho por una temporada (hasta septiembre posiblemente) primeramente a las playas de Castellón, Valencia, para disfrutar de su sol, tranquilidad, de los amigos y familiares con los que compartiré esos días de descanso y, por qué no, de su marcha; y segundamente pasaré también unos días en tierras galas, en Bretaña.

Espero no olvidarme de meter en la maleta la inspiración, y que estos días sean fructíferos también en el terreno de la escritura para seguir colgando entradas en el blog.

Dejo esto por aqui a modo de despedida.


No necesito horas para escribir un poema,
pues me vale con mirarte solo un instante
para que acudan a mi mente frases bellas.

No necesito emborronar folios enteros,
pues solo con verte pasar es suficiente
para escribir de forma clara y sincera
las palabras más hermosas.

¡Cuantas veces quedé en blanco,
y cuantas, tras pensar en ti,
escribí las más bellas poesías!

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Disfrutad del verano y pasadlo bién!
Nos vemos!

Fígaro

Placeres

No cambiaría ninguna de tus miradas,
ninguna de tus sonrisas, de tus besos,
de tus caricias…siquiera ninguna de tus palabras
ni por los mayores placeres eternos.

Pues para mi son todos esos,
y ya los tengo…

Quién pudiera

Quién pudiera ser tendero
de la Calle Alcalá o la Plaza Mayor
para verte pasar
en uno de tus paseos

Quién pudiera se abuelo
para verte, sentada
en la plaza, tomando el sol
una cálida mañana de invierno

Quién pudiera ser el viento
que acaricia tu piel
y desordena tu pelo.

¡Quién pudiera ser el aire que respiras
para colarme en ti
a través de tu aliento!

Tierra quemada

Al oeste la tierra es árida.
Al este la tierra esta quemada.
Hoy en el oeste ha habido un atentado;
mañana en este habrá una incursión.
Hoy en el oeste ha muerto un soldado;
mañana en el este morirán niños.
En el oeste está el Estado de Dios.
En el este no hay nadie,
los tanques matan a nadie,
los soldados disparan a nadie.
Un cerco oprime a nadie.
Un muro separa a la gente de nadie,
mucho más grande que aquel
que tanto criticaron.
Al oeste hay gente, y vida.
Al este no hay nadie,
solo tierra quemada.

Fígaro